Veninderne ved bordet i hjørnet taler dæmpet og tier, hver gang han nærmer sig. Skæver stjålent op mod ham. Han er ikke pæn. Maven stikker for langt ud, spaghettiarmene appellerer ikke til kvinder først i trediverne. Månen er skjult under en kasket, heldigvis. Men drengen stirrer. Is i hele hovedet. Chokoladesovs på fingrene.
Det er længe siden, han har spist is. Han kniber øjnene sammen. Husker. Kold is på tungen og læberne, næsten-smerten i panden, klistrefingre, den kildrende fornemmelse af dråberne ned ad hagen. Lussingen, når hans mor opdagede svineriet.
Is er for børn, synes han. Kun for børn.
